Profezia, di Pier Paolo Pasolini

20 gennaio 2016

Nel lontano 1962, Pasolini scrisse la poesia dal titolo Profezia, un lungo testo che ebbe anche una travagliata vicissitudine editoriale. Quella che proponiamo qui è la versione del 1964 arricchita da Pasolini stesso che compare nel Libro delle croci, sezione quarta della raccolta Poesia in forma di rosa. La poesia successivamente la ritroviamo In Alì dagli occhi azzurri (1965), una variegata raccolta

di racconti, sceneggiature e spunti critici.

La pubblichiamo ora senza commento critico, valga da solo l'impressionante esempio di visione lungimirante (viene da dire comprese le strofe a forma di croce), nutrita dalla concretezza del saper vedere bene e di quello che in questo blog abbiamo cercato di indicare come epica nuova.

Profezia

A Jean-Paul Sartre, che mi ha raccontato

la storia di Alì dagli occhi azzurri.

                                                            Era nel mondo un figlio

                                                            e un giorno andò in Calabria:

                                                            era estate, ed erano

                                                            vuote le casupole,

                                                            nuove, a pandizucchero,

                                                            da fiabe di fate color

                                                            delle feci. Vuote.

                     Come porcili senza porci, nel centro di orti senza insalata, di campi

                     Senza terra, Di greti senza acqua. Coltivate dalla luna, le campagne.

                     Le spighe cresciute per bocche di scheletri. Il vento dallo Ionio

                                                          scuoteva paglia nera

                                                         come nei sogni profetici:

                                                         e la luna color delle feci

                                                         coltivava terreni

                                                         che mai l'estate amò.

                                                         Ed era nei tempi del figlio

                                                         che questo amore poteva

                                                         cominciare, e non cominciò.

                                                         Il figlio aveva degli occhi

                                                         di paglia bruciata, occhi

                                                         senza paura, e vide tutto

                                                         ciò che era male: nulla

                                                         sapeva dell'agricoltura,

                                                         delle riforme, della lotta

                                                         sindacale, degli enti benefattori,

                                                         lui. Ma aveva quegli occhi.

                                                         La tragica luna del pieno

                                                         sole, era là, a coltivare

                                                         quei cinquemila, quei ventimila

                                                         ettari sparsi di case di fate

                                                         del tempo della televisione

                                                         porcini a pan di zucchero

                                                         per dignità imitata dal mondo padrone.

                      ma non si può vivere là! Ah, per quanto ancora, l'operaio di Milano lotterà

                      con tanta grandezza per il suo salario? Gli occhi bruciati del figlio, nella

                      luna, Tra gli ettari tragici, vedono ciò che non sa il lontano fratello

                                                         settentrionale. Era il tempo

                                                         quando una nuova cristianità

                                                         riduceva a penombra il mondo

                                                         del capitale: una storia finiva

                                                         in un crepuscolo in cui accadevano

                                                         i fatti, nel finire e nel nascere,

                                                         noti ed ignoti. Ma il figlio

                                                         tremava d’ira nel giorno

                                                         della sua storia: nel tempo

                                                         quando il contadino calabrese

                                                         sapeva tutto, dei concimi chimici, 

                                                         della lotta sindacale, degli scherzi

                                                         degli Enti Benefattori, della

                                                         Demagogia dello Stato

                                                         e del Partito Comunista…

                                                         … e così aveva abbandonato

                                                         le sue casupole nuove

                                                         come porcili senza porci,

                                                         su tradurre colore delle feci

                                                         sotto montagnole rotonde

                                                         in vista dello Ionio profetico.

                                                         Tre millenni svanirono

                      non tre secoli, non tre anni, e si sentiva di nuovo nell'aria malarica

                      l’attesa dei coloni greci. Ah, per quanto ancora, operaio di Milano,

                      lotterai solo per il salario? Non lo vedi come questi qui ti venerano?

                                                          Quasi come un padrone.

                                                          Ti porterebbero su

                                                          dalla loro antica regione,

                                                          frutti e animali, i loro

                                                          feticci oscuri, a deporli

                                                          con l'orgoglio del rito

                                                          nelle tue stanzette novecento,

                                                          tra frigorifero e televisione,

                                                          attratti dalla tua divinità,

                                                          Tu, delle Commissioni Interne,

                                                          Tu della CGIL, Divinità alleata,

                                                          nel meraviglioso sole del Nord.

                                                          Nella loro terra di razze

                                                          diverse, la luna coltiva

                                                          una campagna che tu

                                                          gli hai procurata inutilmente.

                                                          Nella loro terra di Bestie

                                                          Famigliari, la luna

                                                          è maestra d'anime che tu

                        hai modernizzato inutilmente. Ah, ma il figlio sa: la grazia del sapere

                        è un vento che cambia corso, nel cielo. Soffia ora forse dall'Africa

                        e tu ascolta ciò che per grazia il figlio sa. (Se egli non sorride

                                                          è perché la speranza per lui

                                                          non fu luce ma razionalità.

                                                          E la luce del sentimento

                                                          dell'Africa, che d’improvviso

                                                          spazza le Calabrie, sia un segno

                                                          senza significato, valevole

                                                          per i tempi futuri!) Ecco:

                                                          tu smetterai di lottare

                                                          per il salario e armerai

                                                          la mano dei Calabresi.

                                                          Alì dagli occhi azzurri

                                                          uno dei tanti figli di figli,

                                                          scenderà da Algeri, su navi

                                                          a vela e a remi. Saranno

                                                          con lui migliaia di uomini

                                                          coi corpicini e gli occhi

                                                          di poveri cani dei padri

                    sulle barche parate nei Regni della Fame. Porteranno con sé i bambini,

                    e il pane e il formaggio, nelle carte gialle del Lunedì di Pasqua.

                    Porteranno le nonne e gli asini, sulle triremi rubate ai porti coloniali.

                                                          Sbarcheranno a Crotone o a Palmi,

                                                          a milioni, vestiti di stracci

                                                          asiatici, e di camice americane.

                                                          Subito i Calabresi diranno,

                                                          come malandrini a malandrini:

                                                          "Ecco i vecchi fratelli,

                                                          coi figli e il pane e formaggio!”

                                                          Da Crotone o Palmi saliranno

                                                          a Napoli, e da lì a Barcellona,

                                                          a Salonicco e a Marsiglia

                                                          nelle   Città della Malavita.

                                                          Anime e angeli, topi e pidocchi,

                                                          col germe della Storia Antica,

                                                          voleranno davanti alle villaye.

                                                          Essi sempre umili

                                                          essi sempre deboli

                                                          essi sempre timidi

                                                          essi sempre infimi

                                                          essi sempre colpevoli

                                                          essi sempre sudditi

                                                          essi sempre piccoli,

                     essi che non vollero mai sapere, essi che ebbero occhi solo per implorare,

                     essi che vissero come assassini sotto terra, essi che vissero come banditi

                     in fondo al mare, essi che vissero come pazzi in mezzo al cielo,

                                                          essi che si costruirono

                                                          leggi fuori dalla legge,

                                                          essi che si adattarono

                                                          a un mondo sotto il mondo

                                                          essi che credettero

                                                          in un dio servo di Dio, 

                                                          essi che cantarono

                                                          ai massacri dei re,

                                                          essi che ballarono

                                                          alle guerre borghesi,

                                                          essi che pregarono

                                                          alle lotte operaie…

                                                          … deponendo l'onestà

                                                          delle religioni contadine,

                                                          dimenticando l'onore

                                                          della malavita,

                                                          tradendo il candore

                                                          dei popoli barbari,

                                                          dietro ai loro Alì

                        dagli Occhi Azzurri - usciranno da sotto la terra per rapinare -

                        saliranno dal fondo del mare per uccidere - scenderanno dall'alto del cielo

                        per espropriare - e per insegnare ai compagni operai la gioia della vita -

                                                           per insegnare ai borghesi 

                                                           la gioia della libertà -

                                                           per insegnare ai cristiani

                                                           la gioia della morte

                                                           - distruggeranno Roma

                                                           e sulle sue rovine

                                                          deporranno il germe

                                                          della Storia Antica.

                                                          Poi col papa e ogni sacramento

                                                          andranno come zingari

                                                          su verso l’Ovest e il Nord

                                                          con le bandiere rosse

                                                          di Trotzky al vento…

da POESIA IN FORMA DI ROSA  1961-1964, sezione IV, Il libro delle croci, Bestemmia, tutte le poesie, Garzanti

martedì 17 dicembre 2013

EDITORIALE

EDITORIALE.

(At the bottom of the page the Editorial in english)

Le ragioni per cui ci avviamo a questa impresa hanno a che fare con un modo d'intendere la poesia oggi e anche col rimettere in circolo una parola che in Italia è diventata da tempo un tabù impronunciabile: epica, termine contenuto nel nome del sito, cui, tuttavia, l'aggettivo ‘nuova’ conferisce una qualificazione imprescindibile. Non intendiamo, infatti, coltivare la nostalgia di una tradizione e neppure semplicemente riferirci al sentimento epico 

che accompagna la storia umana fin dalle sue origini, ma cercare di definire i caratteri che oggi una scrittura poetica epica necessita di possedere. Ciò che ci spinge a farlo è prima di tutto la nostra poesia, che ci sembra vada da tempo in quella direzione, ma anche la convinzione che un ripensamento del genere epico in forme nuove sia maturo e necessario. Il bisogno di lasciarsi  alle spalle i giochi linguistici pirotecnici del significante e/o i ripiegamenti esistenziali per rivolgersi positivamente alla ricerca di una poesia che torni a guardare alla Storia, alle sue tragedie ma anche al nuovo che chiede di essere nominato e che c'è, riscoprendo anche la possibilità di narrazione in versi, ci sembra nello spirito dei tempi.

Il sito è articolato in cinque rubriche. La prima, che abbiamo chiamato TESTI MANIFESTI, è di testi di autori che noi riteniamo emblematici per il percorso che intendiamo compiere: sono classici a cavallo fra '800 e '900, e poi novecenteschi, italiani ma anche non italiani (con testo a fronte), con una nostra nota critica. La seconda, intitolata MULTIVERSO, sarà una rubrica di poetica nella quale cercheremo di mettere a fuoco le ragioni delle nostre scelte. Una terza, CORALIA, sarà dedicata al contesto in cui questa proposta va a calarsi e quindi avrà un intento anche critico. Seconda e terza rubrica affrontano i temi di discussione perlopiù nella forma del dialogo, quale si è configurato nei mesi di preparazione. Nella quarta rubrica, CONTEMPORANEA, pubblicheremo poesie di autori e autrici contemporanei/e, compresi i nostri. Tutte le rubriche sono un 'lavoro in corso' e dunque verranno via via arricchite. Infine nella quinta, RIFLESSIONI A MARGINE E COMMENTI, pubblicheremo le critiche le sollecitazioni e i commenti che ci verranno prposti da lettori e lettrici.